<h1>22.崇</h1>

    “怎么？心情不好吗？”那人靠在墙上，chuan着cu气。

    他的眼睛与沈崇景不同，他眼尾下垂，眼角因疼痛泛红，但细拱眉阴影下依然是倔强的光。

    而沈崇景———深邃，狭长，尖锐。

    他坐在灯光下，眼睛的一大bu分隐藏进阴影里，像危险的黑dong。

    那人shen上还有血渗出，zhong块新旧交替，有些地方甚至腐烂。

    沈崇景微微抬tou，却是笑了。

    像从前家常一样，轻声答他：“有点。”

    那人包扎完想要坐直，墙bi和衣料摩ca发出窸窸窣窣的声响。

    “见过爷爷了吗？”

    “嗯。”

    沈崇景把另外一个酒杯也倒满，让人拿进囚室。

    那人接过喝了一口，“前几年你经常来，这两年来的少了，以为你要把我忘了。”

    沈崇景没说话。

    他放下酒杯，右手随意搭在沙发扶手，指节分明的手指上有几块已经干涸的，黏稠枯红的血迹。那人见他不答，继续说：“爷爷有没有像以前一样问你，到底发生了什么？”

    本是讽刺的语气，却因为虚弱，显得有些荒谬。

    “问了，还问你有没有逃出来。”

    沈崇景答的泰然，“我告诉他，你死了。”

    “爷爷……还好吗。”

    “活着。”

    囚室的墙bi上有个挂钟，秒针滴滴答答的声响敲击在场人的心鼓。

    那人一手捂着xiong口，像chuan不过气，缓了会，才终于坐直shenti，继续问dao，“有件事我很好奇。”

    沈崇景抬眼，示意他问。

    “那晚……你到底有没有信任过…父……我们？”

    信任。

    沈崇景终于笑出声。

    那笑虽轻，却像扰动了窗外枯叶簌簌落下。

    空旷中沈成明被骇了一tiao。

    自从被关进这里，他才知dao为什么另几个人劝他不要回来。

    沈崇景早就已经不再是从前的沈崇景，现在的他佛面蛇心，即使脚踩刚被车裂的tou颅也会闲坐饮酒。

    他心tou升起惶然，小心翼翼试探：“小景………”

    只是刚喊出名字便被人掩了口鼻。

    “何苦呢？”

    靠在墙上的人没等来答案，他无力地笑，“不如干脆zuo个了断。”

    “了断？”沈崇景低声重复这两字。

    有什么可了断的。

    这几年他午夜梦回，就站在深渊口，无数次听死寂夜里最尖利的刮ca声，早就习惯了。

    他知dao，所有沉睡在时间里怒与悲都会和黎明乌鸦的啼叫搅在一起，胜利这种东西总是伴随代价，谁拿到手，谁就要承担一切。

    他无所谓。

    “你应该比我更清楚，死是最舒服的事。”

    你们都不pei。

    直到最后沈崇景也没回答那个问题。

    他拍拍衣角的血迹，shen前是出口，shen后是梦中那场熊熊燃烧的大火，他信任的，割舍的，都在那些飞卷的火焰中剥